Retour du centre. Je suis allé jusqu’à l’arrêt Royer à pied, ai repris le 3, suis descendu à Geeraert (mon dos me faisait souffrir), j'ai gagné la digue, l’ai remontée jusqu’ici. Je bois un thé avec des gaufres locales, la « véritable ». Je me sens un peu fatigué et mon cœur bat un peu. Sur la digue, souffle un vent d’est tiède et il y a déjà pas mal de monde ; demain, toute la digue et la plage seront combles… J’allume ma cinquième cigarette à son heure. (En regardant la ville défiler depuis le bus, je me disais que ça ne me déplairait pas de vivre ici, je veux dire à Kerke – mais ça ne serait pas du goût d’Éléonore – elle m’a dit l’autre jour qu’en définitive elle n’aimait ni la région ni Mola). La perspective de rentrer à Tourbe ne me réjouit pas spécialement (surtout après dix jours dans la campagne et cinq ici). (L’inconvénient de cet appartement est qu’il favorise la flemme : j’ai mis un temps fou à me décider à aller imprimer Gloom.) Theroux est enfin en Patagonie, terre « plus déserte qu’un désert », il se demande ce qu’il y fait, il pense à la mort (tant de risques potentiels pour finalement, peut-être, pas grand-chose)...