Il a un sourire dont une espèce de cruauté autonome garnit la commissure.

Le premier s’en effraie, et se demande ce qu’il entend exactement par là, et si effectivement tout s’est bien passé, si cette cruauté manifeste a trait à l’exécution proprement dite du contrat – son accomplissement, sa réussite – ou bien n’est que de la malice déguisée gardant pour elle un vice de forme qu’il voudrait faire passer pour un succès.

« Et c’est... ? »

L’autre hoche de nouveau la tête.

« Pas de pétard. Je vous le dis, elle n’est plus qu’un souvenir... »

Dans un même ensemble et sans s’être consultés, ils prennent leur verre et en boivent une égale gorgée.

Dans les baffles du Turandot démarre le prologue de Barbe-bleue.

Machinalement, le premier dresse l’oreille et dit malgré lui :

« C’est la seule version enregistrée où apparaît le prologue. Je me demande bien pourquoi. »

L’autre hausse les épaules et crânement bombe le torse sous son complet neuf à rayures.

« Bon, alors, vous avez la chose ?... »