« Tu pourrais au moins rabattre les draps... »

Toutes deux se dévisagent, et il n’y a plus rien chez Nina que de l’irritation.

« Téléphone. Pour toi. »

La mère disparaît de l’entrebâillement et Nina soupire ; puis rabat sa chemise, plie les jambes et d’un bond sort du lit.

Elle sort de la chambre. Entre dans la salle de bains et se lave les mains. Et s’examine le visage. Elle ne le trouve pas joli. Et sort de la salle de bains, traverse le séjour jusqu’au vestibule où l’appareil est décroché.

Dans le séjour, la mère fait des gammes, et dans l’écouteur, il n’y a que le signal occupé.

Après un court instant d’absence, Nina raccroche, avec violence, bruit. Délibérément. Et regagne le séjour.

« Mais il n’y a personne, maman ! »

Sa voix est exagérément haute. C’est un composé de colère et d’incompréhension. Sa mère, dont elle ne voit que le cou et la tête à l’autre bout du piano, hausse les épaules.

« Tu pourrais tout de même rabattre les draps... »