Elle ne l’a pas regardée, les gammes ne se sont pas arrêtées. Et Nina reprend le couloir, entre dans sa chambre et se jette sur son lit. Plie et écarte les jambes, qu’elle resserre aussitôt, pour avancer le buste et tirer à elle le drap dont elle se recouvre entièrement. Sauf la tête. Et au loin, un téléphone sonne. Elle ne l’entend pas, car elle regarde le plafond et cherche de nouveau – quoique vaguement – la chaleur, sa chaleur, tandis que la porte s’ouvre et qu’apparaît la mère.

« Téléphone. Pour toi. »

Un instant, elles se regardent.

« Comme si ça changeait quoi que ce soit que tu rabattes les draps... »

À l’irritation se joignent la perplexité et la confusion. Mais elle sort du lit, puis de la chambre, tandis que les gammes emplissent de nouveau l’appartement. Va à la salle de bains dont elle ne dépasse pas le seuil. Gagne directement le vestibule où l’appareil décroché l’attend.

Au piano, la main droite tape staccato le la naturel de la tonalité. Et Nina raccroche, se plante au milieu du séjour.

« Mais maman ! Il n’y a personne au bout du fil ! »

Sa voix a frôlé le cri et ses poings se sont serrés. Au piano, la mère a repris ses gammes et maintenant hausse les épaules...