– Boris ? Il est fonctionnaire.

– Boris... »

Il consulte sa montre, prend un air songeur.

« Il est russe ?

– D’origine seulement. » Et s’empresse d’ajouter, ce qui permet à Lazare d’enregistrer le dessin particulier de ses narines... « Mais il est né dans le quartier !

– Dites donc, c’est l’U.N.I.C.E.F., votre famille ! »

Elle a un petit sourire en coin et rougit. Il s’aperçoit alors de son bras levé qui machinalement a écarté le rideau, ce bras nu qui sort de son corsage sans manches, un bras pâle et rond dont l’aisselle est abondamment fournie : un vrai petit buisson noir que l’œil de Lazare présentement contemple.

Elle le remarque et laisse aussitôt retomber son bras dont la main retrouve l’autre enfouie dans le torchon.

« Je vous dérange peut-être dans votre travail, madame...