– V. ?

– Oui, la lettre V., en évidence sur le comptoir, en très grand, une vingtaine de centimètres ; il y avait bien deux cents boutons – deux cent huit pour être précis.

– Vous les avez comptés ?

– Oui. Et ne me demandez pas pourquoi.

– Qu’est-ce que ça voulait dire ?

– Je n’en sais rien. Je ne suis même pas sûr que ce soit elle qui l’ait fait – mais qui, alors ?

– Et vous ne l’avez plus revue ?

– Plus jamais.

– Vous ne savez pas ce qu’elle est devenue ?

– Non. »

Pause. Ida lorgne machinalement sur le plat vide.

« Et vous n’avez pas de photos d’elle ?...