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En ce premier jour de l’Avent, Georges songe. Il n’est que dix-sept heures et pourtant il est déjà au lit ; en vérité, il y est depuis la nuit dernière durant laquelle il s’est éveillé en proie aux prémices d’une crise qui au petit matin allait le terrasser.

Martine est passée avec une seringue-miracle et depuis il va beaucoup mieux ; ne reste que son souffle court et sifflant, et les fumées de multiples cigarettes à l’eucalyptus qu’il a cru bon d’exiger pour la part psychologique du traitement.

Dimitri vient de le quitter, après une discussion qui s’est vite révélée stérile et vaine, et, en compensation de sa visite trop pauvre à son goût, la rédaction au propre de la liste des lectures de novembre dont il s’est proposé de se charger...