La baguette « Prestige » de l’autre boulangerie du Dernier Sou est insipide. Je me demande où je vais aller acheter le pain en attendant la réouverture de la « nôtre » (à moins que je n’en fasse)… Je me remets à Nancy. Je ne sais trop qui est qui, et je me trompe souvent, pense qu’il s’agit de X alors qu’il s’agit de Y – je note au passage une nouvelle construction par fragments et à plusieurs voix –, mais importe peu, au contraire… Elle écrit comme un homme qui serait une femme (ou une femme qui serait un homme)… Ce qui me semble inédit « chez une femme » (je n’aime pas cette manière de dire, mais je n’en trouve pas d’autre) est qu’elle réfléchit, qu’elle cherche : qu’est-ce que l’écriture, qu’est-ce que la littérature ? (Les autres femmes ne réfléchiraient donc pas ?) Elle ne le dit pas, mais tous les textes d’elle que j’ai lus jusqu’à présent le proclament. Ce texte, par exemple, n’est pas loin de l’expérimentation… (Je pense à Virginia Woolf qui va dans ce sens ; y en a-t-il eu d’autres que je connaisse – ou pas ?) (Mais j’ai certainement très peu lu d’écrivaines…)

8 juin 2022