Je peine. Voilà, il est mort – je ne me souvenais pas de cette fin-là, je veux dire la fin de sa vie. C’est de plus en plus quelconque, écriture plate, conventionnelle, ça aurait pu être écrit par n’importe qui d’autre – et peut-être en mieux. À sa décharge, j’ai l’impression parfois de me lire, c’est-à-dire d’avoir devant moi ma manière d’une époque ; et comme je déteste la manière dont j’écrivais à cette époque-là… Manifestement, il est plus à l’aise avec le « je » (le fait-il exprès, souvent, d’écrire comme un collégien, ou un journaliste local ?)… Temps exécrable, pluie, vent, froid…

4 décembre 2025