À l'enterrement de mon oncle, les statistiques mortuaires des vieilles dames entre elles – que des femmes, tous les hommes sont déjà enterrés –, celle qui a enterré son fils de cinquante-et-un ans et en parle comme d’une robe déchirée à un arbuste ; celle qui dit que l’an dernier, quelle année, elle a enterré huit de ses proches, de la famille ou non...