Le vent, à l’heure où je ne l’ai pas encore achevé. J’ai rarement lu un texte aussi blanc. « Je » parcourt un paysage, fait des rencontres qui n’en sont pas, croise, regarde, décrit. À chaque page, l’attente d’une bascule, d’une amorce, d’un détour, d’un événement. Et puis rien. J’attends…