J’avais entamé Oates, l’avais provisoirement mis de côté pour poursuivre le Vargas que j’avais entamé il y a quelques jours (il était sur le buffet de la cuisine après s’être trouvé sur la table et avant cela sur celle du petit salon, d’où sortait-il ? – Tashi était encore ici et j’avais présumé qu’il lui appartenait ou, plus vraisemblablement, qu’il avait peut-être eu l’intention de le lire – mais je n’ai jamais vu Tashi avec un livre). Je passais, m’en étais saisi, en avais lu les premières pages debout contre le buffet avant d’y glisser une enveloppe du Secours Populaire comme marque-pages et de m’en aller. Je le reprends donc. (Je me demande pourquoi j’attrape Vargas à chaque fois que l’un de ses livres me tombe entre les mains…) Pour le reste, cartons (j’ai bien entamé ma bibliothèque, mais je suis à court de cartons, j’en ai commandés), classeurs, ordinateur, lecture, rien donc qui ait mérité quelques lignes… Mes douleurs sous-costales sont toujours là, l’après-midi, immuablement…

7 novembre 2020