Je suis rentré, ai sorti le chien, puis poursuivi les Trois oranges au jardin avec une cigarette. Lettres de Meyerhold (si j’ai bien compris) écrites lors de la révolution russe en 1917. Puis retour au narratif, au romanesque, si tant est que le terme « roman » en couverture soit justifié ; il s’agirait plutôt d’une biographie romancée. Peut-être. Je lis toujours, en sentant, bizarrement, l’intérêt émerger. J’attends…

(dans une lettre à S***)