Finalement, j’ai pu continuer à lire à la table du jardin sous le parasol. Il a quinze ans, elle vingt de plus, ça ne vole pas très haut, mais je lis sans déplaisir, dans l’attente malgré tout. J’imagine que c’est son histoire, en Allemagne (laquelle ? pour l’instant, rien ne me permet de le dire ; j’ai l’impression que c’est à Berlin, mais quand ?)…