Elle tangue, titube, chancelle et trébuche. Le sexe n’y a rien fait, comme il n’y a jamais rien fait, contrairement à ce que parfois elle peut penser : ce qu’elle pense être de l’amour pour cet adolescent (comme une chance, un remède, comme une mise sur un tapis vert qui un jour ferait l’amour si fort qu’il en viendrait à triompher de la détresse) n’est tout au plus qu’un remontoir à ressort pour une énième cavalcade en direction du bar ou du placard le plus proche.

Et présentement, c’est le bar qu’elle atteint, le petit bar dans le buffet de la salle à manger.

Qu’elle ouvre...