– (à présent, presque calmé, mais cynique et hautain) Ah, ça, j’en étais sûr ! Je l’aurais parié ! Madame en est encore à la muse et aux sonnets ! à l’hémistiche et au quatrain ! Tu me déçois, Ella ! tu... »

Elle s’est accroupie et cueille une boule de papier qu’elle défroisse et dont elle découvre la surface totalement vierge. Puis en prend une autre, et une autre, et une dizaine ainsi, en répétant chaque fois : « Ça, ton travail ? », tandis qu’il appelle à la rescousse le conceptuel, le minimalisme, l’anti-art, la poésie par le vide...

« Les feuilles sont à la terre ce que les mots sont à Dieu ! La main heureuse la manne ! Le silence comme unique parole ! »

Il clame. Et d’un coup elle se redresse et fond sur lui en écrasant de multiples boules sur son passage.

« Ella !... »  Il y a de la détresse dans sa voix et dans son regard ; mais le cœur n’y est pas, n’y est plus, il sait qu’il ne l’a pas convaincue et il recule d’un pas qui lui fait cogner le bureau contre lequel elle vient le plaquer de tout son corps.

Elle lui colle le mot de Bernadette sous le nez.

« Regarde ça, espèce de salaud !... »