Durant un moment, elle considère l’ensemble, puis, satisfaite, retourne à la cuisine où elle se met à la fabrication de ses crêpes. Elle en confectionne douze exactement, comme chaque année, qu’elle superpose dans l’assiette en porcelaine fine.

L’assiette va rejoindre le dessous-de-plat devant lequel elle finit par s’attabler.

Elle s’accorde un moment de pause, dit le bénédicité et se signe ; puis se sert et entame la première crêpe qu’elle mange lentement et méthodiquement en examinant tour à tour chacune des deux reproductions comme si elle ne savait pas à laquelle devait aller sa préférence. Mais, en vérité, son esprit n’est pas à la fête, n’est ni au Seigneur ni à la Vierge, n’est pas non plus aux crêpes qu’elle mange machinalement, et lorsqu’elle a avalé la douzième, elle ne sait toujours pas ce qu’il convient de faire du numéro de la voiture qui a tué le petit Rémi...