Il ne semble pas avoir entendu, s’approche de la cheminée ; dessus, sur le marbre du manteau, repose désormais l’urne.

« Pierre-Damien ? »

Il regarde un moment son propre reflet dans la glace, puis lentement tourne la tête vers elle.

« Qu’as-tu, Pierre-Damien ? »

Il baisse les yeux sur les pieds dénudés de sa femme dont les orteils sont pelotonnés sous la partie plus sombre à cet endroit des bas.

« Je me demandais simplement qui était ce type. »

Il fixe toujours les pieds dont le gros orteil à présent bouge.

« Je n’arrive pas à mettre le doigt dessus.

– Quel type, Pierre-Damien ? »

Puis baisse les yeux sur l’urne : dedans reposent les cendres du petit Rémi.

« Eh bien, le type dehors. Celui que... Le type à la voiture... »