C’est elle qui, le dimanche de l’Avent, et alors qu’elle pressait le nez contre la vitre de la fenêtre de sa chambre, a vu quatre jeunes filles pénétrer dans la maison au numéro 28, et en sortir quelques minutes plus tard, l’une d’elles chargée d’un petit paquet blanc qui avait toute l’apparence d’un tout petit enfant.

Elle les a suivies des yeux jusqu’à ce qu’elles atteignent la porte du foyer où elles se sont engouffrées. Puis elle s’est rendue dans la chambre qui jouxte la sienne où Cécile s’essayait au chalumeau. Elle venait d’en colmater tous les orifices et se tenait debout parmi tous ses instruments, ébauchant les premiers gestes d’une pantomime musicale à laquelle elle voulait conférer un caractère champêtre (voire rupestre, sylvestre, ou même rustique). Ce n’était pas facile, cela exigeait un maximum de concentration, et c’est à peine si elle a vu sa sœur entrer, à peine si elle l’a entendue lui raconter ce à quoi elle venait d’assister...