Mais une force le retient, une force sous la forme d’une main qui l’attrape au bras et l’oblige – sans brutalité, mais avec une nette fermeté – à faire volte-face ; une main qui alors se présente devant lui, tendue et largement ouverte, et, face à l’hésitation, ou à l’incompréhension, s’agite, s’impatiente.

« Non, non, je suis toujours là... Alors, Ignace ? »

Et Ignace comprend, se rappelle ; et prestement – avec le sourire propre à la compréhension subite –, tire de la poche intérieure de son blouson une enveloppe tachée et froissée.

La main s’en empare, aussitôt rejointe par l’autre qui laisse à l’épaule le soin de s’occuper du combiné.

C’est elle qui sort les billets, tandis que l’autre laisse tomber l’enveloppe ; c’est elle qui compte, tandis que l’autre les retient.

« Lydie ?... tu es toujours là ?... Oui, attends... attends que je revérifie... »

Mais elle n’en a pas le loisir, car une main d’une autre provenance lui subtilise la liasse.

« Oui, c’est bien ça. Elle nous a pas floués... C’est bien ça, cent sacs... Hein ?... »

Émile compte en maugréant et en pestant...