Il s’avance et marque l’arrêt à la gauche de Joseph qui, accoudé au zinc, tient mollement du bout des doigts et incliné un ballon de vin rouge. Manifestement, il n’est pas au mieux, et même, dirait-on, au plus mal.

« Eh bien, mon ami ?

– Ah, ne m’en parlez pas, monsieur Charles ! »

Son bras gauche pend lamentablement le long de son corps, son corps de guingois et affaissé au haut duquel s’abîme lentement sa grosse tête défaite et décomposée.

« Mais encore ? »

À la rencontre de ses paupières gonflées, des larmes s’agglomèrent et menacent de choir à tout instant,

« Ah, si vous saviez, monsieur Charles ! »

C’est ce que présentement fait le verre qui lui échappe des doigts et répand son contenu sur le comptoir.

« Mais il se trouve que je ne sais pas. » Et ajoute avec une légère impatience : « allons, brisons là ! »,  lorsqu’il s’aperçoit que Joseph est plus ivre que moralement abattu...