« Ah, tu tombes à pic ! »

La porte s’est refermée et l’homme est entré, s’est avancé.

Il aborde le séjour et marque un temps d’arrêt à la vue de l’inconnu qui occupe le salon.

« Mon mari, inspecteur. »

L’inspecteur tord son grand corps en direction de l’homme qui le regarde, et qui est regardé aussi, mais ne bouge pas, ne se lève pas : de toute évidence, il est comme chez lui et c’est le propriétaire des lieux qui momentanément est l’intrus.

Gaston s’approche tandis que Roseline s’éclipse en compagnie de Paule.

Il a un sachet en plastique à la main, sur lequel l’inspecteur relève un nom de papeterie.

« Écrivain ? »

Le sachet aboutit dans l’un des fauteuils, en face de l’inspecteur, tandis que Gaston s’enfonce dans celui qui lui est opposé.

« En quelque sorte... »