Mais c’est tout de même un signe, un de ces signes, de ces coïncidences et de ces concours de circonstances qui toujours le séduisent et le charment, à l’image de cette rencontre, faite trois jours auparavant, rencontre muette avec une jeune femme seule, assise à une table voisine de la sienne dans un petit bar d’Orval dont elle dégustait la bière, par infimes gorgées, pénétrée et grave, tout en compulsant un ouvrage consacré à l’architecture cistercienne, ouvrage identique au sien qu’il parcourait au même instant tout en dégustant une identique Orval. Il ne s’en est aperçu que lorsqu’elle l’a refermé, moment où elle a tourné la tête vers lui et l’a regardé, regard bref, mais néanmoins insistant, mais d’une insistance et d’une durée cependant insuffisantes pour qu’il ait pu lui aussi refermer son propre livre et lui en présenter la couverture ; c’est ce qu’il avait eu l’intention de faire à ce moment-là, et ce qu’en définitive il a fait, mais pour l’offrir à son dos qui déjà s’éloignait en direction de la porte vitrée qu’elle a toutefois refermée derrière elle avec un ultime petit coup d’œil en sa direction, comme si elle regrettait déjà de n’avoir pas le cran nécessaire pour rebrousser chemin et venir s’asseoir à sa table avec sous le bras l’ouvrage comme signe de reconnaissance. Le sien, à ce moment-là, il l’avait reposé, il était trop tard, et elle n’avait vu que son regard fixe et désappointé posé sur le sien, mobile, mais tout aussi désappointé...