Il cligne précipitamment des paupières, lâche un long et profond soupir ; puis lève les yeux au ciel en laissant à sa main seule le soin de refermer le livre – qui claque –, The poetical Works of John Keats, Oxford University Press, 1908, il en est très fier...

« Wordsworth ? » hasarde Anthelme après un silence qu’il sait nécessaire à la remise sur pied de son père.

Marcelin hausse lentement les épaules, et enfin daigne tourner la tête vers son fils qui s’est approché, puis arrêté dans l’attente de l’embrasser.  Son père y consent avec une moue désolée, puis son inévitable sentence :

« Je me demande vraiment de qui tu tiens ! »

Anthelme prend un air penaud, manifestement faux.

« Alors ?

– Alors, Yeats, mon vieux. Yeats !

– Ah.

– Et inutile de feindre, je sais bien que tu t’en fiches.

– Tu exagères, papa... »