Alors, il s’agissait des bonnets, ces bonnets dont je m’étais brièvement étonné – je m’en souvenais à présent – de la forme, de la couleur, de la texture, bonnets d’un soutien-gorge (qu’elle ne portait pas la veille) que j’aurais plus volontiers vu autour du buste d’une dame d’un certain âge qui aurait connu la liesse de la Libération et les ébats qui l’ont célébrée et lui ont fait ôter. Mais cet étonnement – tout relatif et sans la moindre conséquence sur l’opinion que je m’étais faite d’Épiphanie (et peut-être même ce détail en augmentait-il le charme) – pouvait-il justifier ce soudain revirement de ma part, cette impulsion – irraisonnée et puérile  – qui m’a fait me demander par la suite si dès le départ il n’y avait pas déjà eu en moi l’intention ferme de revenir, ma descente au rez-de-chaussée ne se résumant plus dès lors qu’à un simple entracte dont la seule raison d’être aurait été l’expulsion du mouchoir vicié – comme une chose indigne qui nous séparait et qu’il fallait au plus vite écarter et évacuer ?

Je serais tenté de dire que non. Mais c’était le seul élément dont je disposais, le premier qui m’était venu à l’esprit en guise d’explication, et à tout prendre il en valait bien un autre, et ainsi je me suis fixé sur les bonnets et ai entrepris quatre à quatre l’escalade des trois étages jusqu’à sa porte où je me suis arrêté...