Je suis allé fumer à l’arrière, deck 8, en regardant la barre blanche de Douvres s’éloigner. À présent, je poursuis Orwell (or-well ? le préfacier ne donne pas l’explication de ce pseudonyme, si tant est qu’il en ait une – il en a forcément une), à Londres, sous le soleil (moi, pas lui). J’en ai parlé à Éléonore hier soir à l’indien de Long Melford ; c’est l’un de ses livres préférés. De là, une discussion au sujet d’Orwell qui, d’après ses souvenirs, aurait refusé l’argent de sa famille aisée et mené volontairement une vie d’errance. À part Animal Farm, elle n’a su trouver d’autres titres (et 1984, bien sûr), ni moi qui le confonds souvent avec Huxley (qui a écrit The Devils of Loudun ? Huxley, il me semble, non ?), sans doute à cause d'A Brave New World – qui, parfois, dans mon esprit, se substitue à 1984)…