Ventre plein. Éléonore vient de monter. Cette nuit, je vais dormir dans la chambre de son père (elle dans celle de sa mère, moi dans celle de son père ; perpétuation, reproduction ; reprise des rôles – cela m'était déjà passé par l'esprit il y a quelques années, comme c'est étrange)… Apéritif, repas, elle s’était installée devant la télé, je l’avais rejointe après avoir fumé ma cinquième cigarette ; la télé anglaise n’a rien à envier aux autres ; j’ai même l’impression que c’est pire (nous avons regardé la fin d’une émission, « Travel Man », consacrée à Hambourg : un bar à cocktails, un stand de sandwichs au poisson, un musée de produits pharmaceutiques [si j’ai bien compris], ça m’a semblé un peu mince pour une ville pareille – nous ne sommes toujours pas allés voir Wilhelm et Eva). Je ne sais plus si j’ai dit que j’avais entamé le second Orwell, Down and out in Paris and London. Années trente, il est à Paris et dans la mouise (il ne dit pas pourquoi – ou plutôt comment il s’est retrouvé dans cette situation – ; ça me semble étrange dans la mesure où, si je me réfère à sa biographie en page-titre, rien ne semble y prédisposer), il raconte par le menu, notamment les personnes et personnages qu’il est amené à rencontrer ; on dirait du Miller…

6 mai 2019