p. 52 : autodafés contre Proust à sa mort !
Je n'en avais jamais entendu parler…

Bobin, ou comment se vérifie une fois de plus (une fois de trop) la récurrence du foin, de l’étable, de la montagne enneigée, bref : les choses simples de la vie, le village, la ? (illisible), l’homme et la nature. C’est chez lui mais chez d’autres aussi. (Gros, gras, gris : ce sont les premiers mots de ce court texte, hommage à (!?) Claudel. Je les avais à peine lus que je savais qu’ils clôtureraient le texte. J’ai gagné. Ce texte ne présente pas le moindre intérêt  il en va de même pour les autres écrits, récits, poèmes, critiques : convenus, compassés, attendus. L’ensemble de ce numéro est le reflet d’une pensée à la dérive et d’une imagination au service des abysses (voir le texte de présentation de la revue au verso du carton d’abonnement qui est d’une banalité atterrante)...

5 septembre 1997