Bruxelles, hier. Cahiers Saint-Simon, Hachette, 1956. Je ne sais toujours pas pourquoi je ne peux résister à l'achat de chaque La Varende que je vois alors que je ne le lis plus depuis des lustres et m'interroge aujourd'hui sur les raisons qui me l'ont tant fait aimer à une époque. (Encore que ça ne soit pas tout à fait vrai : je connais ses raisons : la langue, le style qui m'avaient aimanté au départ, mais, assez vite, s'étaient révélés insuffisants pour compenser le reste, c'est-à-dire les préoccupations de l'auteur, hobereau normand obstiné à remuer ses terres pour en faire resurgir les fleurons de l'aristocratie d'une époque. Dans une certaine mesure, c'est louable, mais justement la mesure est passée car l'obstination vire à l'entêtement pour en arriver à la répétition, au procédé, à la lassitude...)

12 août 2000