Lorsque je me suis levé, les enfants étaient dans la cuisine. J’ai tâché de faire bonne figure en prenant mon petit déjeuner, ai échangé quelques mots en français avec Acher, puis Samuel est descendu, je suis monté, ai ouvert la fenêtre en grand, me suis installé dans le fauteuil de vieux, au soleil, avec Nancy. Impossible de m’y attacher, et ça n’a rien à voir avec la situation actuelle à la maison : ça ne m’intéresse pas, c’est inintéressant, ennuyeux, ordinaire et mal fichu – comme d’habitude, fragments, alternances, mais cette fois c’est mal fichu (à un moment donné, je me suis même fait cette curieuse réflexion : « cette fois, c’est bien un texte de femme », avec tous les ingrédients attendus, sans la moindre surprise ; j’ai jeté un œil à ce qui suivait ; ça a l’air de se poursuivre de la même façon jusqu’au bout, la lecture des lettres et documents trouvés dans un carton, je pense que je ne vais pas le terminer)…