J’ai achevé l’épilogue, l’ai laissé retomber sur mes jambes, suis resté un long moment à fixer les rideaux : qu’est ce livre qui, la crudité en moins, aurait pu paraître il y a vingt ans dans une collection de science-fiction ? (Childéric m’avait dit qu’il avait songé à Ballard.) Ça n’en fait pas un livre déplacé, ou obsolète. Ce midi, je vais m’en acheter un autre…

 

15 avril 2003

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