J’ai achevé l’épilogue, l’ai laissé retomber sur
mes jambes, suis resté un long moment à fixer les rideaux : qu’est ce livre qui,
la crudité en moins, aurait pu paraître il y a vingt ans dans une collection de
science-fiction ? (Childéric m’avait dit qu’il avait songé à Ballard.) Ça n’en
fait pas un livre déplacé, ou obsolète.
15 avril
2003