Il faisait doux, toutes les terrasses étaient sorties (et combles, le covid va se régaler). « Vous avez du filet américain ? » « Oui, mais à l’italienne ! » dit-elle avec un accent latin (ce n’était plus la même dame – mais toujours le même serveur brun et maigrichon, et le même chien molosse). « Ah ? » « C’est avec de l’huile d’olive et du parmesan en plus ! » « Ah ? » « Je n’y ai pas goûté, mais je vous le recommande, tout le monde est enchanté ! » « Eh bien, va pour deux américains à l’italienne ! » En effet, il était fameux (avec des frites et des crudités, elles bien belges) ; et alors que j’allumais ma huitième cigarette, je lui ai fait part de mes affres et tourments éditoriaux et littéraires ; nous en avons parlé pendant un bon moment jusqu’à ce qu’il ait été l’heure de reprendre la route en empruntant un chemin un peu différent à cause de travaux (entorse à notre rituel bruxellois, nous n’en étions pas fâchés)…

9 juillet 2021