Lectures chiches et dissipées. Je viens de monter avec deux des multiples exemplaires entamés dispersés au rez-de-chaussée, entre le jardin d’hiver et le salon. J’en ai profité pour aller chercher dans ma chambre Le nouvel amour ; tout à coup, je n’y vois plus  que convention, sans doute parce que je me suis aperçu que ce texte était à lui, pas à nous, qu’il s’écrivait sans penser qu’il devait aussi nous écrire. Son histoire d’amour ne m’intéresse plus. Elle est du domaine de la confession, pas de la littérature…

8 octobre 2011